El ser argentino se ha vinculado a la picardía, a la grandiosidad, a la arrogancia, a la figura del “chanta” y el “vivo”. Ser vivo en estos términos es cagar al otro, adelantársele, ser más piola, aprovechar la ocasión. Los homoargentums han dominado esa definición, de Gustavo Cordera a Guillermo Francella. Y no se distancian mucho de la aseveración jauretchiana del medio pelo, que se cree más que lo demás, pero que se odia a sí mismo odiando al otro, y porque en realidad, dice don Arturo, odia a su país. Se rinde ante la evidencia de que tiene que hacer una triquiñuela para ser lo que de posta quiere ser: yanqui hoy, europeo, siempre. Otro. No el que se le dice que es y que él dice ser solo con orgullo mundialista o de bravucón de free shop o de banana racistoide anti mono brazuca. 

Pero hubo, hay otras formas de pensar lo argentino, y que viene, vino de aquellos que asumieron la mezcla como forma constitutiva y no como corrupción de la estirpe. Por caso, el de un tano, estudiado en Londres, que se aloja entre Traslasierra, Hurlingham y el Abasto. Que, por caso, le canta a los que viven en Belgrano, bronceados, aburridos, tarados, que tuercen la boca, se arreglan el pelito y vuelven a su casa de papá o mamá, papá o papá y mamá. Y dice él, el tano, más argento que Pepe o el pelado pedofílico: Basta, me voy, rumbo a la puerta, a tomar una ginebra, con gente despierta (aunque siempre creí que ahí decía, “con el que despierta”, es decir con el laburante que amanece y debe darse un saque antes que se la vuelvan a dar en el yugo, acepción que incorporo, ya que), esa sí que es Argentina.

Pienso eso: esa sí que es Argentina viendo una imagen de los laburantes en la terraza de FATE. Y que una compañera (Victoria Godoy) pone en una historia de Instagram (te recomiendo la fuerza de este país, agrega, mientras se les escucha cantar, unidad de los trabajadores y al que no les gusta se jode, se jode). Veo esa imagen y me vuelven las imágenes setentistas o sesentistas, del Grupo Cine de la Base, en el frigorífico SWIFT o las de la toma del Lisandro de la Torre, o del Yaguané en La Matanza en los 90. Imagen que también es la del motín de los presos, que suben a los pabellones y de allí, en un soplo de viento de libertad (como se denomina un programa contra adicciones del MTE) muestran a todo el mundo, a todxs quienes quieran/puedan ver eso mismo, llamando la atención sobre todo a sí mismos de sus condiciones de existencia, sean laborales, presidiarias, en tal caso, subproductos de formas de explotación que llegan a un límite; pero también su potencia, su capacidad de gritar “Basta”, como Luca, “Basta, me voy, rumbo a la terraza”, a la calle y me tomo el trago de valentía que se me extirpaba y enuncio, grito, ésta sí es mi patria, la que comparto con la muchachada, con ese otro también mancillado, al que lejos de odiar abrazo, porque es ese otro, que soy yo mismo, el que fue tomado por el mismo pelo, y por boludo, esa expresión tan argenta y clarificante, como yo, y que solo en esa clarividencia, liberadora, de la gente que despierta, se puede ser, se puede honrar un propio existir, común, por caso, argentino.

Luca, los compañerxs de FATE, imaginan una comunidad que se organiza en las malas, con los maldecidos, no los niños bien, ni el fru fru europeizante ayanquizado, para imaginar desde allí ese porvenir que incluso otras frases argentas aluden: condenado al éxito, pero también coronado de un vivir glorificado, que nunca existe en soledad. O juremos con gloria morir, dicta el Himno. Esa otra cancioncita que sabemos todxs y que tira una data que de asumirla, chupala (y) Fin.

Foto: Martin Cossarini

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